DI WALTER GALASSO

Dentro un punto interrogativo

   la luce è già nata, Ateneo fu asilo,

   il senso del viaggio è pur nell’abbrivo.

Sottile una domanda, quasi un filo,              

   sfocia in risposte, sorelle maggiori,

   come un rio nei chilometri del Nilo,

bisognosa degli esperti sapori                    

   che regnano nei fasti di sapienza,

   ma il suo vuoto è pieno di bagliori,

un po’ di Alfa Tauri nella partenza,              

   il piccolo affluente e il fiume gigante

   -tanta linfa all’idea di differenza-

hanno in comune l’acqua elegante.              

   Già il seme odora di frutto ghiotto,

   aroma come stupore frizzante

che da animo vergine emana dotto              

   quando spia Infinito da un belvedere.

   L’apice che piace a chi lo ama sotto

-allettante potenza in alte sfere                  

   o cima che calamita alpinista-,

   è solo un dream di aspirante ingegnere,

o imprudenza di stregone apprendista,            

   senza la posa della prima pietra,

   che di tutta l’impresa è apripista.

Dove ignoranza non è assenza tetra              

   brilla bella l’umiltà intelligente,

   ferace freccia in creativa faretra.

Mentre si perde in Via Lattea il saccente          

   che ha dato disco verde alla chimera

   di essere superuomo nella mente.

La spocchia in smargiasso, buia sera,            

   si taglia a fette come una torta,

   ma troppo su fondono ali di cera

in chi d’onniscienza vuole aprir porta:            

   prende un granchio e non capisce un ette,

   non può una coperta troppo corta

vestire ogni dubbio in teorie perfette.            

   Su un pulpito tenta di dettar legge

   -pomposa giurisprudenza in pandette-

di saputelli un clan che corregge                

   presunti altrui errori con rossa penna,

   come archimandrita regge il gregge

o un’Inquisizione vuol reo in geenna.            

   Ma sbatacchia le ali e vola male

   un pavone -il narcisismo s’impenna-

che non sale come aquila reale.                  

   La vanità adultera l’autostima,

   ciò che fa credere non sempre vale,

in certame fra menti arriva prima              

   quella che, colta, sa di non sapere

   e nelle speranze gli eccessi lima,

chiari e distinti ‘forse’ è bene avere.              

   Pur l’audacia che comfort non impetra

   permea chi del Progresso è alfiere.

In mare a forza nove non arretra                

   l’ulisside che aborre serva fifa

   in crescendo rossiniano di cetra,

per il proprio onore comunque tifa,              

   ‘vamos adelante!’, scherza in tempesta,

   rispetta il Vero e i compromessi schifa,

trova già nel ricercare, alma desta.                

   Flirt col niente e sabotaggio di mire

   è la paura, più sterile di siesta.

La sconfigge il pioniere di avvenire,              

   veterano, par che abbia seicento anni,

   quieto, mai in preda a sciocche ire,

ma fresco, adolescente senza affanni.              

   Crea, come poetica schiusa di uova

   -lungi da avida brama di scanni-,

una scena di pensiero sì nuova                  

   che fa apparir superata anticaglia

   -obsoleta roba che a nulla giova,

gemma in parvenza, sostanza di paglia-          

   mode di ultima generazione,

   irradiando una luce che abbaglia.

Lo osteggia un arrogante capoccione,            

   fa la voce grossa, “mancano crismi!”,

   qual tutore di sacra tradizione,

boicottaggi minacce e ostracismi,                

   o infligge la pena ‘Indifferenza’,

   soft tortura, il peggiore dei bullismi.

Col mix fra stoltezza e delinquenza              

   di chi se il Sole lassù non gli piace,

   abbacinato da magnificenza

-disturba il suo lodarsi in santa pace-,            

   osanna i dieci watt di un lume amico,

   fa di lampadina un genio salace,

dice che der bigonzo è er mejo fico!              

   Ma un Grande vince attriti, schiacciasassi,

   pur se è peggio d’un drago il nemico.

Di leone il cuore, enorme nei veri assi,            

   cento, anzi centouno metri quadrati,

   per andare da est a ovest tanti passi,

lunghissima la somma dei suoi lati,                

   ciclopica icona a tre dimensioni

   di prode anelito a valori alati.

Pulsioni di abnegazione a milioni,                  

   è capace per quattrocento mesi

   di creare un mare di composizioni

solo per gaiezza di pura teoresi:                  

   primo premio è il piacere della mente,

   poi il secondo, il trionfo in tutti i Paesi.

Somiglia a un fan del basket, veramente:          

   un player, mani su amato pallone,

   fuor di gara ufficiale, zero gente,

tanta voglia di mira da campione,                

   par che giochi in suprema finale,

   disinteressata concentrazione,

né punti in palio né premio venale,              

   riesce a far canestro da un miglio,

   pazzo è di gioia, exploit fenomenale,

pur senz’occhi altrui, record è suo figlio.          

   Un prode scrittore, in penna res gesta,

   sprezza autore in balia di esterno appiglio,

schiavo che senza ‘bravo!’ non fa festa.        

   È allievo del Nolano, un Maestro,

   il Pensatore che non china testa

per eccellenza, re di gagliardo estro.              

   Della Libertà porta il gonfalone,

   insegna a rompere ogni capestro.

Centro di Città senza paragone                  

   -della Terra la punta di diamante

   se con altri pianeti sia in tenzone-,

domina dall’alto, capo importante,              

   una Piazza con beltà da manuale,

   -successo super, aria edificante-,

rara?, no, unica, tant’è originale,                

   culla di un vento nuovo, aire profondo,

   ombelico di Urbe che è Capitale

non solo dell’Italia e del mondo                  

   ma anche di universale cultura,

   nessun altro posto così fecondo,

Gloria passata presente e futura.                

   Nel voler dare il titolo più caro

   ad Accademia -Arte Letteratura

Filosofia Attualità- in varo,                      

   nessun dubbio, ‘Roma Campo de’ Fiori’

   -nel luogo del rogo la Statua è faro

che emana raggi di eroici furori-,                

   dove dal millennio scorso dimoro:

   nome ottimo di scritti, e include amori,

Città Piazza e Guida che adoro.                  

   Logo è il Monumento a Giordano Bruno

   -la materia è il bronzo, il simbolo è d’oro-,

tra i filosofi eroi il numero uno.                  

Walter Galasso